Los seductores (L'arnacoeur)

Mientras devoro tres gelatinas me veo en la obligación de comentar la brillante pelicula que he visto hace poco.

Romain Duris es Alex Lippi. Un rompeparejas profesional. Él es el encargado de hacer que ellas se den cuenta de que la felicidad resignada no es felicidad. Todo se complica cuando a él y a su equipo les dan diez días para romper la más perfecta de las parejas antes de una boda.

Los Seductores es una genialidad de comedia romántica. Soy sincero. Hasta ahora, y excepto en honrosas excepciones, este tipo de género solo me ha generado ganas de correr en el sentido contrario. Hoy no. Hoy he reído como hace mucho que no me reía en una sala de cine. Y además sin ser tratado como a un idiota.

Acabo de ver el tráiler en castellano en Youtube. Háganse un favor. Véanla en versión original.

Cosmofobia, de Lucía Etxeberría

En honor a uno de mis lectores favoritos, Illuminatus, hago esta entrada para destrozar un libro de Lucía Etxbarría en su honor.

Cosmofobia, que así se llame el parto de la doña, lo entendí yo como una alegoría de la autora al "madremíaquéescriboyoahora" unida a la tensión psicothriller personal de la misma de "eleditormehadadohastamañanadeplazoytengodoshojasescritas", cuyo resultado me produjo una mescolanza de "joderluciamelahasmetíodoblá" y "menosmalquemeloregalaronynomecostounduro". Todo ello regado con las creativas y pizpiretas historietas de gente sin interés como tu vecina y la mía, que viven en un barrio como el tuyo y el mío, haciendo cosas de gente anodina.

Lucía demuestra una vez más que, o habla de lesbianas o no se come un truño, así está el país, señores. Bueno, mientras a las lesbianas no les importe...

Un beso, Illu. Espero que te haya gustado

Sueño Temerario, Roger Levy

Llevo un poco de retraso con los libros que he ido reseñando. Antes de que se me olvide, hablaré de Sueño Temerario de Roger Levy.
No conocía a este autor. Cuando las editoriales se empeñan en que sepamos que es un autor revelación, emergente y un fenómeno, todo a la vez, no puedo evitar escamarme. Pero tampoco puedo evitar sentir curiosidad.
La historia la verdad es que tiene un buen trasfondo. La tierra se ha ido a la mierda por los abusos cometidos a lo largo de los años. La vida es la misma es bastante complicada, y el ser humano, el que aún sobrevive y se lo puede permitir, quiere huir. Pero no hay a dónde.
Hace años se envía a un planeta llamado Dirangesept una fuerza armada de avatares. La idea es sencilla. Controlar desde la orbita  a unos entes biomecánicos y terraformar el planeta sin riesgo. El resultado, un fracaso total. Todos los soldados enviados sufren traumas mentales frutos de la conexión tan directa que tenían con sus avatares. Las muertes de los mismos les han creado fobias que los dejan traumatizados para siempre al sentirlo todo en primera persona. No solo eso. Cuando vuelven a la Tierra, para el planeta han pasado más de 50 años. Para ellos apenas dos. Se encuentran que han pasado de heroes a cabezas de turco por el fracaso de la misión.
Jon es uno de estos Guerreros Lejanos. Le ofrecen, como a otros de sus compañeros, probar un nuevo sistema de realidad virtual. Un juego. Una vía de escape programada para parecer tan real que es imposible disociar ambos mundos.
Imagino que la sinopsis es prometedora. Pero hay un  problema. Las veinte últimas páginas se cierra el libro tan rápido que no tiene sentido todo lo expuesto. Me jode quedarme a medias. Creo que a Levy le ha quedado grande el mundo que ha creado para esta novela. Se lee bien. Se adivinan muchas cosas. Pero el final es gratuito.  Me hubiese gustado que hubiera dado de mas.

Las edades de Lulú

Almudena, tengo que decirte que tu ópera prima es un mojón seco.

Personajes con encefalograma plano, protagonistas a cual más salido, así, sin más, la palabra es salido, nada de sensual, sexual, caliente... no, no; salidos. En plan chungo, ni erótico, ni festivo. Un horror de libro, de diálogos, de descripciones, de relaciones, de saltos en el tiempo sin ton ni son.

Las edades de Lulú es la excepción que confirma la regla de que Almudena Grandes es una escritora como la copa de un pino. Eso sí, una excepción gigantesca, maloliente, irreverente y sin interés alguno.

Una mierda pa Lulú y otra pal cantamañanas del que se la pimpla durante todo el libro. Menudo dos oligofrénicos insufribles.

Buf, escalofríos.

El corazón helado (Almudena Grandes)

No voy a resumir el libro, ni a sintetizar la historia, no creo que pudiera aunque quisiera. Es demasiado grande, demasiado buena. La cagaría.

No voy siquiera a describir a sus personajes, porque de tan definidos y perfectos, dan miedo, son demasiado reales, las rencillas entre ellos demasiado profundas, el entramado demasiado bien pensado, como para que ahora venga yo y diga; " es de un pavo que resulta que...".

Sólo diré lo que me ha parecido, lo que he sentido.

Lo que me ha parecido;

Un libro diez, una autora enorme, una historia legendaria, unos personajes a los que echaré de menos, una parte de la Historia contada con pelos y señales que durante décadas fue distorsionada, tergiversada hasta la repugnancia.

Lo que he sentido;

Que España siempre ha sido un país de ignorantes políticos, que lo es hoy en día, y que lo será siempre.
Que admiro a todos los republicanos que se quedaron atrincherados, intentando defender su país tal y como lo conocían, intentando defender sus derechos y sus tierras, intentando que Franco no llegara a quedarse con lo que era suyo, por lo que habían luchado, donde habían crecido, que no pudiera cambiar su mundo, sus vidas.
Que lamento todas las vidas truncadas por el camino, las familias deshechas, los fusilados, los presos políticos, la dictadura, la guerra civil, la Ley de Responsabilidades Políticas, la expropiación de bienes de los exiliados repartidos entre los fachas, el dolor, la rabia, el odio.

Como dice Heike; Almudena Grandes... es una grande.

Mala gente que camina, de Benjamín Prado.

Creo que la gente que vea esta sinopsis la pasará por alto si me conoces. ¿Por qué? Creo que ya he machacado a todo el mundo con lo de puta madre que es este libro.

Los personajes son interesantes. Todos. Hasta la madre del protagonista, y eso que las madres son las criaturas más maltratadas en todo tipo de literatura.
Él es un filólogo de hispánicas, funcionario y jefe de estudios en un instituto. Cuando prepara una charla sobre una autora de la guerra civil, descubre a otra que parece ser un diamante en bruto. Una obra que ha pasado desapercibida. El sueño húmedo de cualquier filólogo.

- Claro- dirán. - Que eso le ponga súper bruto a un filólogo me parece loable, Entrari. Pero yo soy un ciudadano (o ciudadana) de a pie. La disertación de un tío de hispánicas durante cuatrocientas páginas sobre un libro me parece abusivo.

MEEEEEEEEEEEC. Error. Primero, son cuatrocientas y pico páginas. Y para seguir, el escritor tiene un speech demoledor. No es metaliteratura.

Cuando leo hay veces que alguna frase me impresiona, o creo que me gustaría recordar. La forma de guardarlas es apuntarlas. Para ello doblo ligeramente una esquina de la hoja para volver a ella cuando encuentre un sitio donde pueda tomar notas. Bien, este libro tuvo hojas dobladas que pasé un rato devolviéndole a la normalidad antes de retornarle a la biblioteca. De hecho, quiero comprármelo y a prestarlo a quien aprecie. Juzguen ustedes.

Este fin de semana pedí  “Jamás saldré vivo de este mundo”, del mismo autor. Relatos cortos geniales que dejan claro que el nivel de este señor es la excelencia. Para mí, Benjamín Prado es el Haruki Murakami español. Eso, es lo más grande que puedo decir de un escritor. (pero la sinopsis de este libro tardará algo más, por motivos onomásticos he paralizado su lectura, pero no teman, tengo cinco más de otra gente pendientes).

PD: Con este libro, chica del bibliometro, te has resarcido. Aunque debo de decirte que Plenilunio (el de Antonio Muñoz Molina, no es del vampiros que brillan) es un poco pesado.  Un poco bastante.
PD2: Denle una oportunidad al libro. Que hasta la portada es una forma velada de la bandera de la republica.

En tierra hostil (la peli)

Cuando en la entrega de los Óscars, esta peli de bajo presupuesto le dio un baño épico a Avatar, me alegré como una cerdita. No por nada, sino por mi habitual tendencia a ponerme del lado de los más débiles. Además, James Cameron tiene ya demasiadas estatuillas para tan poca chica, y Avatar, a pesar de que me pareció visualmente espectacular, no creí ni por un minuto que mereciera más Óscars que los referidos a efectos especiales y sus derivados.

Cuando "En tierra hostil" ganó, me autopropulsé hasta el cine para verla, pensando que los Óscars por fin se convertían en algo justo y digno.

Meeeeeeeeeeeeeeeeec. Error.

"En tierra hostil" es una película de bajo presupuesto, eso es cierto, básicamente porque está rodada en un descampado.
¿Entretenida? Pues sí. Pero ya está.

¿Por qué le han dado el Óscar? Pues ha sido, en mi opinión, una decisión a todas luces política. La peli se basa en el día a día de una tropa de artificieros que desactivan bombas en Irak. Que hay que ver que son malos los irakíes y suicidas y abyectos, eh? Son malísimos, vamos. Y qué buenos y valientes que son los soldados estadounidenses y la de calamidades que han de pasar, los pobres.

Básicamente es una peli para inyectar adrenalina y ganas de seguir a los que allí están dándolo todo y matando malos, una visión vergonzosamente subjetiva y alarmantemente bélica, odio acumulado bajo unos rostros nobles y actos de amistad y patriotismo.

La muestra de un ejército donde sólo hay gente cualificada, profesional, y además un protagonista al que alaban porque a pesar de tener un hijo pequeño, lo da todo a la hora de desactivar bombas, como si nada más importara. Como si el hecho de no pensar en su hijo por el bien de su país fuese loable. Un héroe, un imprudente simpático y gracioso, un auténtico as en lo que hace. Y lo que olvidan plasmar; un hijo de puta, egoísta y zumbado.

¿Sabéis qué? Que para eso, hubiera preferido que se lo hubiera llevado la yankilada de Avatar, que al menos tenía un claro mensaje pacifista.

Crónicas del Multiverso

Si habéis leído bien, la suerte no me ha acompañado demasiado con los dos últimos libros. Tampoco es que haya sido un fustigamiento de lector por alguna promesa. En algún momento mi mala suerte o mi empeño en llegar hasta el final de libros que no me gustan  ha de acabar. El problema es que dudo que será antes.

Crónicas del Multiverso es un libro que pedí a la facultad de informática. Además es de un autor español. Y de ciencia ficción. Teniendo en cuenta que este país se toma a los autores patrios de este genero tan en serio como a los dibujantes de viñetas, dejarlo a medias me hubiese parecido algo muy feo. Pero mal vamos cuando os aseguro que las 250 primeras páginas han pesado como mil.
No es un mal libro. No voy a disparar a ciegas contra una apuesta tan arriesgada como esta. Premio Minotauro 2010, algún que otro libro a sus espaldas. Víctor Conde no es un novato.
50.000 planetas forman una pequeña burbuja de microcosmos en el espacio. Esta está separada del resto del universo por casi la longitud de seis galaxias puestas en fila de NADA. Y cuando digo nada es nada. En el espacio siempre hay cosas, aunque sea educación, buenos modos o mala leche. Aquí ni eso. El problema de este libro es que pasan muchas cosas. Y montones de ellas son poco interesantes. Hay como seis líneas argumentales que convergen en tres. Desgraciadamente mientras se presenta lo que sucede, al final descubres que has perdido el gancho. Pongamos ejemplos:

Lina es una pirata espacial y tiene un cargamento en la bodega que ni ella sabe lo que es. Genial.
Los Ur son una raza súper bestia y comunal que tiene un plan para salir del Multiverso. Pues vale.
Jan Delvian aparece en medio de otro universo. De puta madre. Lo mencionan al principio, y cuando vuelven a sacarlo en el libro ni te acuerdas de quién es.
Norte es un ermitaño que va descubriendo artefactos que contienen el sentido del todo. Y encima son como las Esfinges. Plantean retos. Ptché.
Jules y Zhinz son un humano y un marsupial que van a por una nave en la que ha muerto todo el mundo. Y no pasa nada. La remolcan por el río. Yeha!
Mel tiene una cosa en la cabeza que le habla que se llama Gill. Qué encima Gill es lo que le separa de la locura, y se la implantaron. Y  hace que queme gente por los ojos y haga cosas y… ¡Oh! Espera. Esta parte mola. Por eso es la historia que más desaprovechan. Hay que mantener el nivel.

Como he dicho, el principio es duro de digerir. Cuesta. Al final todo tiene sentido. Se hace más ameno, pero le falta ese “noseque” (toneladas de noseque). Se quedan muchas preguntas interesantes sin responder. Hay montones de cabos sueltos.

Espero que no sea porque esperan continuarlo.

Historia del Rey Trasparente, por Rosa Montero

Una de las cosas que tienen los libros de papel por encima de los Ereaders (eso incluye al iPun de Bich) es la posibilidad de jugar a la Ruleta Rusa del préstamo bibliotecario. Y me dirán, ¿qué cojones es eso? Pues la macarrada de ir a la bibliotecaria, mirarla a los ojos, poner voz profunda y sin que te dé la risa (esta es la parte crítica del  proceso) enarbolar de forma digna estas palabras: - Y tú, ¿que libro me recomiendas?-

Ahora verán por qué es una Ruleta Rusa. Llevo jugando a esto nada más y nada menos que tres libros. Después de haber acabado este, he llegado a la conclusión de que la chica del bibliometro de Nuevos Ministerios* me odia o tiene en mucha estima mi aguante como lector.  Si después de haberme leído “La metamorfosis” pensé que estaba a salvo estaba equivocado. Estaba a mil putos kilómetros de estar a salvo.

EL Rey trasparente no es tan malo (Ja!). El planteamiento es original. Leona es una campesina francesa que para buscar a su amado Jacques se disfraza de caballero (original). Este ha sido reclutado por la fuerza por el señor de las tierras (original). Esta trama deja de importar en veinte páginas, para pasar a ser la historia de la evolución del personaje de Leona (original). Nyneve le acompaña, una mujer a la que rescata. Esta jura ser una bruja de la lejana Avalón (originalidad). Será nombrada caballero (original). Aprenderá a leer, y se verán retazos de lo que podrá llegar a ser el Renacimiento (inesperado). Todo ello topando con la Iglesia una y otra vez (Edad Media y con la Iglesia hemos topado, I cannot believe it).
No es muy fidedigna con el periodo histórico que describe, pero la autora explica que es ficción y se ha tomado unas cuentas licencias. Eso siempre lo solucionad todo.

Lo malo. A partir de las 200 páginas ya sabes como va a ser el resto. Y aún te quedan como otras 250 más. Se me ha hecho bastante pesado.


*(y si lee este blog diré : - No, no. Es coña. Qué libro más de puta madre. Ya si eso otro día me paso yo y cojo otro. ¿El día? Deja, deja, no te preocupes, cuando me venga bien. Buenas. Adiós)

La metamorfosis, de Frank Kafka

Cada tiempo indeterminado me adentro en las simas de lo que denomino “Lectura de pesas mentales”. Hace tiempo, una amiga, decidió clasificar como literatura basura todo lo que leía. Cabreado por una valoración tan ignorante, decidí alternar grandes clásicos imprescindibles junto a mi lectura predilecta. Todo ello a modo de defensa de apreciaciones tan gratuitas.

Lectores, esta es la breve sinopsis de La metamorfosis de Kafka.

Vaya mierda.

Joder, que a gusto me he quedado

PD: Pensaba hacer una sinopsis mayor. Pensaba contrastar los grandes aciertos de esta obra junto a los puntos negativos que me han impedido apreciarla. Pero que cojones. No me ha gustado nada. Será la polla en verso, pero búsquense a alguien con unas gafas bien gordas que alterne palabras como “Kitsch”, “Ecléctico” y “Yo vi a la Casa Azul en concierto cuando aún no los conocía nadie” y fustíguense con un oloroso atún. Yo ya he hecho penitencia de lectura por lo que me queda de año.

La Luna Roja, Luis Leante

[…] después me estremecí al recordar una tradición bien conocida en Alemania, que dice que cada hombre tiene un doble, y que, cuando lo ve, la muerte está cerca.

Este libro trata de libros y de quienes los escriben. Trata del amor triste. Trata de cómo la felicidad da tanto miedo que sé es cobarde. Trata de tener y no apreciar. De perder por ello.

Emil Kemal es un brillante escritor y poeta turco. René Kunhheim, amigo y traductor de su obra al castellano, lo encuentra muerto en su domicilio. En el pecho del difunto hay un libro de cuentos, el único libro que escribió René, con una dedicatoria a la mujer de Emil, de la cual era amante.

René vuelve a Estambul, la ciudad de su infancia en busca de mucho más de lo que creía perdido. Se enfrenta a su pasado y al de Emil a través de los diarios del poeta. Los amores de la juventud de ambos aún son una pesada losa en el alma y corazón de los que aún están vivos. La escritura nace sólo de los que sufren.

El libro me ha gustado. La historia es buena. Los personajes también. He de decir que el final me sorprendió. No ha sido para nada algo que me esperase. Eso sí, que nadie espere algo sensiblero o edulcorado. Se ve que a la gente le gusta pasarlo putas. Que nadie diga que solo leo Scifi. Desgraciadamente el libro que toca mañana es La Metamorfosis, de Kafka. En fin. A destruir los clásicos. Ya os contaré.

Ciudad Abismo, de Alastair Reynolds

“Y bien” dirán algunos. Otro libro de ese tío tan raro cuyas portadas son casi iguales. Pues si. Efectivamente. Otro libro más. De hecho, el último que me quedaba de este señor en castellano. Si quiero martirizar a más gente con la genialidad de este autor sólo podría hacerlo vía Amazon, o vía mi inexistente ereader, comprando el sexto libro de la colección aún en inglés.
Y digo genial porque lo es. Porque le pido mucho a la ciencia ficción. Pido sorprenderme. Pido imaginar. Pido que su ciencia esté mucho más allá de lo que ahora imaginamos. Pido que me la pueda creer. Y lo más complicado: pido que haya una buena historia. La ciencia ficción es solo un contexto.
Alastair Renolds lo consigue de nuevo. Este libro es una buena novela Noir. Me recuerda a ese sabor de boca que me quedó con Brawne Lamia en Hyperion. Y el ritmo no baja en ningún momento.

Reconozco que empecé con miedo la novela. Ya es un mes de retraso a la biblioteca del Retiro, mes que se va a trasmutar en al menos otros dos sin poder coger libros. Leí por parte de otra gente que no estaba a la altura de los demás. Habrá que desmentirlo bien alto desde este rincón. Ciudad Abismo me ha gustado mucho.

Y que no se me asusten los demás colaboradores de “Ni gafas ni pasta”. El próximo libro que me toca es “La Luna Roja” de Luis Leante. Quizás relea Seda por el camino sólo para que la sinopsis sea mía.

La Soledad de los Números Primos (Paolo Giordano)

Ésta es la primera novela de este escritor italiano, que además de guapo, es listo y maneja el lenguaje como si lo llevara practicando cien años, sin embargo este libro (premiado con el Strega 2008 y traducido a ventitrés idiomas) lo escribió con ventiséis. Ventiséis años. ¡Pero si mi hermana pequeña tiene esa edad! No se pueden escribir libros buenos con menos de cuarenta. Debería estar prohibido.

Es un libro intimista, muy personal, demasiado lleno de sentimientos dolorosos para mi gusto, pero tremendamente intenso y exquisitamente descrito.

Narra la relación de dos jóvenes, ambos marcados por las consecuencias irreversibles de sendos episodios ocurridos en su infancia. Él más marcado que ella, sin duda. Pasan los años y mantienen sin saber cómo esa relación entre ambos, aunque me daba la impresión, ue cuando estaban juntos era cuando más solos se encontraban.

Triste, reflexivo, se aconseja leer cuando esté uno de muy buen humor y súper optimista. No leer con el SPM o tu mundo se vendrá abajo y llorarás mares.

En fin. No sé qué nota ponerle, porque éste es uno de esos libros que te hacen más o menos mella según el momento de tu vida en que te los leas.

La estrella más brillante (Marian Keyes)

Marian Keyes ha dido siempre mi autora favorita de "lectura rápida y fácil". Hace muchos años que la leo, ahora, que ya me he leído todos sus libros, tengo que esperar a que publique para poder disfrutar de ella.

Me he reído mucho con sus personajes (siempre femeninos), por lo real de sus características, de sus miedos, de sus deseos. Mujeres normales con vida caóticas como la de cualquiera. Con problemas gordos en su mayoría, pero que saben sortear, no sin antes darse de bruces varias veces.

Su último libro se llama "La estrella más brillante". Empecé a leérmelo deprisa, me lo bebí, como siempre. Los descansos en el trabajo para echar un piti los aprovechaba para leerme aunque fueran diez páginas, aunque este libro no es de mucho reír, me daba igual.

La trama era genial, los personajes bien definidos como siempre, diferentes, con distintos ánimos, pasados, personalidades, formas de hablar... No hace falta que los nombre, ya sabes a quién pertenece cada capítulo, terminas conociéndolos como a una persona con la que tratas a diario. Y sin embargo, con la misma puntería certera con la que borda todo el libro, llega al final y se lo folla de mala manera.

No haré spoilers, pero vaya final infantil, que ni en "Los cinco" de Enyd Blyton he leído semejante cierre. Inverosímil, cutre, impropio para un coco como el de Marian Keyes, decepcionante.

Se nos ha hecho mayor, nuestra Marian. Jo.

Una Luna, Martín Caparrós

El libro me ha parecido una crónica bestial que no esperaba cuando lo cogí al azar. Y no me he equivocado. Algunas páginas son tan crudas (Sierra Leona) que no se puede apartar la imaginación de lo que ocurre. Es un libro íntimo de viajes, en el que se desarman temas de actualidad muy incómodos.

Kishinau, Monrovia, Amsterdam, París, Barcelona, Madrid. Lusaka, Johannesburgo.

Martín Caparrós se mueve entre un mundo de primera y tercera con la ONU como pagadora de su billete. En cada destino, recapacita sobre esas barreras que hacen que los ricos sean tan iguales en todas las ciudades, pero los pobres tan diferentes. Viaja sin volver a ninguna parte, porque volver, lo que se dice volver, sólo ocurre cuando vas dirección a casa.
En cada destino recoge las vidas de sus entrevistados. Historias de migraciones. De pateras, de estrechos y desiertos. De vidas rotas. De salvajismos que no podemos entender porque parecen de otro siglo. De ser diferente. De llegar. De querer volver.

Entre restoranes y aeropuertos le acompaña la Luna. Todo cambia. Nada es fijo siquiera en el cielo.

Joder, tenéis que leerlo.

El fin del mundo, y un despiadado país de las Maravillas. De Haruki Murakami.

La razón de que los títulos de algunos libros de Murakami sean tan largos, es porque en japonés apenas ocupan unos kanjis. Y la pena de ello, es la cantidad de matices que pueden obtenerse del significado de los mismos.

A la mitad de la lectura del libro pensé en la sinopsis que tendría que escribir. Fue cuando me dí cuenta que los personajes no tenían nombre. Trescientas páginas. Diez personajes que ya podía distinguir entre si, y ningún nombre. Ninguno.

Los capítulos se alternan entre el Despiadado País de las Maravillas, una suerte de Tokio actual, y el Fin del Mundo, una ciudad amurallada dónde sus habitantes han de vivir sin sus sombras. Es un libro sobre recuerdos, sobre perder y recuperar cosas. Sobre la sensación de cómo el mundo cambia y como esos cambios dejan patentes los huecos que la rutina simula llenar.

Me encantan los personajes de la historia. Como juegan con lo cotidiano. Como la sola importancia de la elección de un sofá es importante. Lo lees, y lo entiendes. Es la maravilla por lo cotidiano. Hechos simples que al final, llevan un gran significado. 

Siempre que se habla de Murakami hay que meter al menos algunas de sus demoledoras frases:

"Una vez que has perdido una cosa, aunque esa cosa deje de existir, la sigues perdiendo eternamente. ¿Lo entiendes?"

Como curiosidad, dicen que este es el libro favorito del autor. Pese a su tardía publicación, es uno de los primeros que escribió. Espero que los que sigan a After Dark sean mejores que ese, y vuelva a su nivel habitual.

Los hombres que miraban fijamente a las cabras

Bob Wilton (Ewan McGregor) es un periodista fracasado. Decide ir a Irak, como reportero de guerra, a fin de causar alguna impresión a su novia. En cambio, conocerá a Lyn Cassady (Clooney), un guerrero Jedi inactivo, exmiembro de una iniciativa secreta del ejercito estadounidense para el control de la paz.

La película es genial. Habrá montones de modernitos que van a ponerla a caer de un burro (o de una cabra en este caso). Tiene la mala suerte de acompañar en cartelera estos días a la nominada "Up in the Air", también con Clooney , una película excelente en interpretación, pero que te deja un mal cuerpo que para qué, y joder, que el cine no es barato estos días.
En esta película los actores lo bordan cumpliendo su objetivo: mantenerte riendo sin sentirte tonto. Es probable que no llame la atención del sector más exquisito de la pantalla, pero ellos se lo pierden. En mi caso se me hizo corta. Quizás el final podía haber dado algo más de si, pero es solo una pequeña anotación.

Atentos a la coña de los guerreros jedis. El morbo de la gracia es que sea Ewan McGregor el receptor de la misma. No siempre se tiene a un ex-jedi de verdad para hacer coñas de los mismos. También lo de las cabras tiene su aquel. Verla cuando podáis.

El Arca de la Redención, de Alastair Reynolds.

Mientras más leo de este hombre, más pienso que es un genio. He cometido el razonable error de empezar de atrás adelante sus libros, con la salvedad de Espacio Revelación, elemento necesario para entender sus complejo universo.

Ahora todo lo leído en El desfiladero de Absolución tiene sentido. Los combinados, los humanos de base, los ultras, los hipercerdos..., Un ambicioso plan trasmitido a través del tiempo en pos de un universo en el cual los Inhibidores no hubiesen acabado con el ser humano (en cualquiera de sus formas). Y pese ya a ser este el cuarto libro que acabo de la saga, no dejo de encontrarme ese asombro de tecnologías tan lejanas que se asemejan a la magia por su distancia.

Tengo la extraña fascinación de esas teorías que rozan la física. Esos campos de investigación que a veces se sugieren, pero que aún no calan porque se necesita un relevo generacional para ser tomadas en serio. Reynolds expone esas ideas. Las imagina como un standard ya asumido y cotidiano. Se aventura a nuevos campos hasta nuevas fronteras físicas que han de inventarse a la fuerza Es Hard-Scifi en estado puro. Sus escenarios son tan detallados que nada impide que sea lo que nos reserva el futuro.

En este volumen se adentra en la estructura de los combinados. Seres humanos que han trascendido gracias a la nanoingenieria imbuida en ellos. Sus cerebros son más rápidos y constituyen una mente colmena en la que el individuo se desdibuja. El uso que hozó Ilia en Espacio Revelación de las Armas Caché, les pone en conocimiento de su posición, planeando recuperarlas ante la reciente amenaza de los Inhibidores. A varios años luz, Ilia y Khouri, contemplan como la amenaza que descubrieron con Sylveste ha despertado, y empiezan a urdir un plan de evacuación en la Nostalgia del Infinito, hay que salvar a toda la población de Resurgan. Clavain, un combinado que deserta de sus facción, tiene un plan en mente mucho más grande de lo que él mismo imagina. Todas estás lineas acabarán fusionándose en una.

Que narices, sé que nadie lee estas sinopsis. Pero Alastair Reynolds me está dando los mejores momentos como lector que recuerdo. Dadle una oportunidad.

Shutter Island

Scorsese ya me hizo flipar con "Infiltrados" (película indispensable), y de hecho me gustó tanto, que pensé que no podría superarse a sí mismo. Pero el otro día fui a ver "Shutter Island" pensando que sería un peliculón equiparable a ésta otra... ya sabéis que cuando vais con muchas expectativas a ver una peli, es fácil que luego te decepcione en algún sentido, pues bien, a pesar de todo esto, Shutter Island me dejó pegada al asiento.

Supongo que ya habéis visto el trailer y sabéis que va de un detective de los años 50 (Leonardo DiCaprio) que va hasta la isla de Shutter Island a investigar la desaparición de una interna del centro psiquiátrico situado en dicha isla. A su alrededor todos son poco colaboradores y tremendamente hostiles, lo que mantiene al detective en continua tensión y alerta, ya que todos parecen ocultar lo que sucedio realmente con la interna desaparecida.

Conforme la historia se complica, las posibles verdades se multiplican, haciéndote muy difícil decidirte por una. Pero eso da igual. Nunca darás con la verdadera solución hasta el final, que es - no se me ocurre una palabra más adecuada- magistral.

Leo DiCaprio vuelve a demostrar que es más que una cara bonita.
Y Scorsese, que aún le queda talento para dar y regalar.
El resto del reparto es excepcional, en especial Ben Kingsley.

Hacía años que no veía una película tan buena.

El niño con el pijama de rayas, John Boyne

Estamos ante un libro que hace un par de años colapsaba el metro y los autobuses... absolutamente todo el mundo lo leía. Todo el mundo menos yo, que lo leí hace un par de meses en una tarde de aburrimiento.

Tarde de aburrimiento que ojalá hubiera dedicado a ver una peli o a rascarme la barriga, porque no me gustó nada...seguramente soy un ser sin sensibilidad porque me parece uno de los libros más aburridos, previsibles e insulsos que jamás he leído.

No aporta absolutamente nada nuevo, el final se ve venir desde la mitad del libro...aunque a esas alturas del libro a mí ya me era indiferente lo que le pasara al Bruno de las narices.

El autor pretende contarnos la historia a través de los ojos de Bruno, y para ello el único recurso que se le ocurre es no llamar a las cosas por su nombre, escribir nombres tal y como suenan en lugar de como deben escribirse y dar por supuesto que un niño de nueve años es medio monguer y no tiene ni idea de lo que pasa a su alrededor...hombre, por favor, cómo no se va a dar cuenta de que el niño del pijama de rayas del título es un prisionero!!

A los mejor es que los demás éramos superdotados a los nueve años, pero no creo que ninguno de los cuatro que estáis leyendo esto fuérais así de oligolérdicos a los nueve años.

Típico best-seller lacrimógeno, pero al que le falta algo que para mí es fundamental en un best-seller: ENTRETENER!!!

El Desfiladero de la Absolución, Alastair Reynolds

Reynolds me está haciendo disfrutar de este género como hace años que no lo hago. Y eso no quiere decir que este leyendo cosas que no me convenzan. Me refiero a la seguridad de ir encadenando libros geniales. Libros que me sorprenden.

La historia se desarrolla dentro de su mundo de Espacio Revelación. El autor juega con varias líneas argumentales distanciadas más de 50 años entre si, las cuales convergen en una sola como fruto del viaje relativista.

Los Inhibidores, una especie mecánica que limita la inteligencia, sigue con su plan de futuro de terraformar la galaxia para el futuro desastre. En trece mil millones de años, trece giros de la Vía Láctea completos, nuestra galaxia chocará con Andrómeda. La fusión de ambas prevé la aparición de nuevas estrellas supermasivas de vida corta, enanas blancas, agujeros negros. Grandes cambios que llenarán a la nueva galaxia de radiaciones mortales que impedirán la vida inteligente.
El plan de los Inhibidores consiste en disminuir el impacto de dicho choque. Su labor consiste en complejos cálculos y previsiones como el desplazamiento de estrellas y sistemas solares completos. La vida puede existir, dentro de unos parámetros, pero no interferir con su tarea. Su labor consiste en que dicha vida pueda encontrar un contexto después del impacto.
El ser humano reveló su presencia a los Inhibidores en el anterior libro. Las ansias expansionistas de las diferentes facciones de los humanos activan las medidas de contención de la maquinaria inhibidora. Los Lobos, así es como los llaman, son mucho más antiguos. Y eficaces. No en vano, llevan miles de millones de años perfeccionando sus métodos.
Combinados, Ultras, Humanos de Base, Hipercerdos… Aura, una pequeña niña con parte del conocimiento de Hades, es la salvación para todos ellos. En su mente no formada, están los secretos de millones de civilizaciones. Tecnologías que aún no han sido descubiertas. Armas contra las que los Lobos aún no han podido adaptarse. Todo ello para establecer un espacio seguro en el que poder tener algún tipo de esperanza.

El final me ha encantado.

Brujerías, de Terry Pratchett

Este hombre es muy grande. 

Puede que en los primeros libros de Mundodisco -Ritos Iguales- todavía no estuviera muy cohesionado tanto el universo como los personajes, pero es en este libro de la serie de las brujas donde, a mi entender, se da una forma definitiva a Yaya Ceravieja.

Dejando de lado que soy la única persona de la tierra a la que Magrat da pena penita, esta descojonante parodia de Macbeth tiene perlas sin las que no se debería vivir. Desde el humor absurdo hasta la filosofía profunda, Pratchett nos sorprende con sus textos, como siempre.

"Desde luego, [el viejo rey]era muy respetuoso con las brujas. Cada vez que salía a cazar gente, si se encontraba conmigo en el bosque, siempre se quitaba el casco y me saludaba."

"Era la primera vez que  lo miraba como si  no fuera una cucaracha repugnante. En su mirada había un tanto por ciento de cucaracha, pero decía: cucaracha buena, has aprendido un truco."

"Yo no lo hice, de verdad- señalo el duque rápidamente-. Resbaló y cayó. Eso es. Resbaló y cayó. Yo ni siquiera estaba allí. Me atacó. Fue en defensa propia. Eso es. Resbaló y cayó sobre su propia daba en defensa propia."

"Solo en sueños somos libres. El resto del tiempo dependemos del presupuesto."

Clasificación: Mundodisco. Qué más necesitas.

¡Esa Luz!, Carlos Saura

Es posible saturarse de algunos tipos de literatura.

Estaba ya por mi quinto, o sexto, libro encadenado de ciencia ficción. Una voz dijo algo coherente: “Deja de leer a ese tipo interminable ya”. El tipo interminable es Alastair Reynolds. Pocas veces tantos libros de un mismo autor me han hecho tan feliz. La verdad es que para apreciar lo bueno que puede llegar a ser un género, has de salir un rato de él para echarlo de menos. Y eso hicé.

¡Esa Luz! es un libro que llevaba en mi estantería más de 6 años. Encontrado en un autobús, o en la basura (un día hablaré de muchos libros que he rescatado de esa forma), pasó a formar parte de mi colección de libros “que un día leeré”.

Antes de esta, he hecho un resumen de este libro con un bolígrafo en la boca. Esto ha provocado incontrolable risa a una persona que conducía un coche por autovia mientras oía dicha sinopsis. Para que digan que leer no es un deporte de riesgo.

Doscientas cincuenta páginas de guerra civil. Un libro ingerido en un día. Ha sido como leer una historia más de las contenidas en el Corazón Helado de Almudena Grandes. Básicamente, el año 36. Guerra Civil, una familia que se rompe al ir el marido a la redacción de su periódico en Madrid cuando los nacionales toman San Rafael y su casa en el proceso. Su mujer e hija parten a Zaragoza  dónde la espera su hermana de derechas. Os podéis imaginar el resto. Aquí los dos bandos son igual de malos. El conflicto se analiza desde la gente que lo vive. Rencores familiares, envidias de grupúsculos derivadas de las fragilidades de la Segunda Republica, traiciones elementales de los que todos ya hemos oído. No es una época tan lejana. Por supuesto, el libro acaba mal. Si no, no sería un libro de la guerra civil.

El libro no es malo. Es ágil. Triste. Absolutamente prescindibles las partes en cursiva en las que los personajes hablan en primera persona recordando lo escrito justo el párrafo anterior. Rompe el ritmo de lectura y te saca del libro. Probé a saltarme en un capitulo las cursivas y mejoró mucho. Por supuesto, volví a leer todo después.

No ha estado mal. Pero tampoco va a ser un libro que recuerde como una experiencia fundamental.

Cronopaisaje, Gregory Benford

He aqui una portada más sincera

He aquí un libro que compré sólo por la portada.

El libro se desarrolla en dos épocas. Un 1998 que está acabado, con una crisis ecológica que ya se toman en serio porque el ser humano quizás no la supere. La otra parte, 1962, un periodo histórico americano en el que Vietnam aún tiene lugar y J.F.K aún no ha sido asesinado.
Un investigador de 1998 sostiene la arriesgada idea de enviar taquiones al pasado, como un mensaje Morse, a fin de concienciar a la gente de 1962 de la gran cadena de errores ecológicos que aún no han tenido lugar. Todo, con la esperanza de que cualquier cambio afecte positivamente al presente.

Este es un libro de relaciones humanas y de cómo la comunicación no es posible siempre a pesar de que exista un mensaje. El presente habla al pasado. Bernstein, el investigador que recibe los mensajes, tiene problemas con su novia y con su familia por el abismo que es su trabajo. La comunidad científica ignora y ridiculiza la revolución de los nuevos descubrimientos. En el presente, los investigadores no saben si su labor funciona, además ignoran como demostrar al Estado la seriedad de su trabajo para conseguir subvenciones. Es un libro de personas solas como islas. Lanzando mensajes en botella que no siempre llegan al interlocutor.

Eso si, la portada no tiene nada que ver con lo que pasa en el libro. La ilustración es genial, pero es triste que se tenga que engañar a la gente para que compre libros con temática como esta, porque seamos sinceros, el cambio de portada (respecto a otra edición que hay en castellano) responde sólo a eso. Aún así ha sido un agradable ejercicio de lectura.

The Invention of Lying (Peli)

Esta comedia que se estrenará en marzo, pero que podéis descargaros en VOS, es de los de creadores de mi serie favorita; "The Office". Protagonizada por Jennifer Gardner y Ricky Gervais (también la dirige), trata sobre un mundo ficticio pero actual en el que nadie sabe mentir. No tienen dicha capacidad, por lo que no existen las mentiras, la ficción o la simulación en ningún aspectos de sus vidas.

La forma en la que Mark (Ricky Gervais) descubre la forma de decir cosas que no son ciertas, no sólo cambia toda su vida, sino la del resto del mundo.

Es una original crítica a la sociedad actual y a la religión, desde el mismo comienzo de su creación. Es tierna, directa y nos hace incluso plantearnos que la mentira, como tal, para el ser humano, es tan necesaria como el aire, aunque esto traiga tremendas lacras como los dioses y demás daños colaterales.

Me ha apasionado por la sencillez de la idea, por su guión cristalino y la interpretación sin florituras ni sobreactuaciones de sus protagonistas.

Este cine estadounidense sí merece la pena.

Un anillo alrededor del sol, Clifford D. Simak

Ciencia ficción de la de antes, de allá de los 50. Clifford Simak no me sonaba cuando cogí este libro por impulso en un viaje en el metro. Lo bueno de estos libros son la cantidad de tópicos que reúnen dentro del género, pero es bonito recordar los inicios de esta literatura.

El ser humano lleva evolucionando años. Los individuos más evolucionados se ocultan, o ignoran su superioridad respecto al resto de los mortales, pero instintivamente son apartados socialmente por miedo a ser sustituidos por un paso superior. Estos humanos conscientes de su diferencia se denominan entre si como mutantes. Entre las cosas que son capaces de hacer, intuyen la existencia de infinitas tierras, un anillo de mundos alrededor del sol separadas sólo por lapsos de tiempo infinitesimales. Tierras a las que pueden ir para empezar desde cero porque no en todas ha existido el ser humano.

Desde allí, minan el sistema capitalista con productos que son eternos pese a su uso. Cuchillas de afeitar, bombillas, coches, comida, incluso casas. Todo ello a un precio tan competitivo que no deja oportunidad a sus competidores. Quieren desestabilizar al sistema para facilitar la llegada al comunismo (claramente visible en todo el libro, pero no manifestado por el momento en el cual fue escrito). Un mundo en el que todas las necesidades básicas sean cubiertas de forma muy satisfactoria y no haya guerra.

Es entonces cuando Jay Vickers, un afamado escritor de ficción,  es contratado para escribir manifiestos revolucionarios en contra de estos productos. La industria busca poner al comprador en contra de un producto contra el que no pueden competir. Pero Jay Vickers se niega. A partir de ese momento, el protagonista, emprende un viaje buscando un sitio de su niñez dónde cree que está la clave de la situación actual, ya que él es también un mutante.

Los viajes de Tuf, George R.R. Martin

He conocido a mucha gente que habla maravillas de los libros de Canción de Fuego y Hielo. No soy un lector fascinado por esa parte de la obra de George R.R. Martin. Lo cual  me ha permitido enfrentarme con relativa inocencia a este libro.

El tiempo tiene un efecto nefasto en mi memoria. Tochos de hasta mil páginas desaparecen de esta, sustituidos por lecturas nuevas. Recuerdo Reyes de La Arena (Sandkings), un relato sorprendente. De hecho, es el tercer relato que se ha quedado en mi memoria, el tercero  de un libro que contenía a unos veinte casi igual de brillantes (y eso que había uno de Heinlein, Dios en persona). Dicho relato de ciencia ficción y de George R.R. Martin,  me sorprendió. Hasta entonces, en mi ignorancia, Martin era para mi, alguien que escribía fantasía, y que tenía una legión de fans de una saga inacabada. Joder, que equivocado estaba.

Los Viajes de Tuf fue uno de esos libros que compré por impulso con el precio de un premio. Después de empezar Cronopaisaje y aburrirme (ahora estoy en su relectura, y vaya, creo que ha conseguido engancharme), metí en mi mochila lo primero que estaba a mi alcance. Cuatros días después lo acabé, y ahora quiero más.

Tuf es un mercader de más de dos metros cuarenta. Fácilmente de doscientos kilos de masa. Vegetariano, y amante de los gatos. Comerciante espacial, pero a la conclusión del primer relato de este fix-up, se erige dueño del Arca, una enorme nave de más de mil años de antigüedad con tecnología perdida del antiguo Cuerpo de Terraformación. Desde entonces se convierte en Ingeniero Ecológico, el último que queda, o el primero en mil años.

Los diálogos de Tuf son agudísimos. Creo que ahora tengo montones de diálogos geniales en mi cabeza. No he visto a nadie dar tantos sablazos verbales desde Monkey Island. Tuf es brillante, inteligente, fresco. Cada una de las historias guarda una conclusión de diferente tipo. Cada una de las soluciones de Tuf tiene motivos profundos, y no siempre del agrado de quien las solicita. Tuf nunca miente.

Durante los siete relatos encadenados sobre el personaje, hay una evolución. El personaje más del inicio, humilde e inteligente, se ve afectado al tener en su mano un poder absoluto, el Arca. Podemos ver esa evolución al hablar de si mismo como de un Dios, pero nadie puede refutarle lo contrario. Cada uno podrá obtener su conclusión, pero yo soy de los que piensan que Tuf no llega a corromperse. Y eso es difícil, pero es que Havilan Tuf es excepcional.

Páginas amarillas; Estado Español

Te estás quedando conmigo, me diréis.

No.

Mirad, alguien tiene que hacerlo. Hay cosas que un crítico de libros tiene que hacer, y esta es una de ellas.

Me aburría mucho y no tenía nada nuevo que leer, así que opté por un experimento. Como ya supondréis, las Páginas Amarillas no tienen nada de argumento, pero es entretenido el descubrir algunos apellidos chungos y nombres de empresas ridículos. Además, es relajante el recortar los cupones que te vienen con ella, aunque cada vez vienen menos interesantes.

Y el plano del final es muy útil.

Opiniones de otros críticos:
'Los personajes son planos y la trama es un tanto lineal, a pesar de lo cual el autor invita a una profunda reflexión sobre la despersonalización del hombre actual en la sociedad de la información...' BH, del Noticiario Antártico.

Clasificación: Mejora mucho si estás fumado.

Mort, de Terry Pratchett

Tengo que mentar a Pratchett. Ya, ya sé, todo el mundo haciendo críticas sesudas y yo con unos libros de oligolerdia. Pues me da igual, ea. Algún día os diré que Crimen y Castigo es un ñordo de cuidado, pero hoy no.

Terry es inevitable, inconmensurable, glorioso. Si no fuera proque tiene millones de años, es bastante fósil y está felizmente casado, le pediría un hijo

Y este libro es, sencillamente cojonudo. Para empezar es increíblemente bueno, para seguir, la edición de bolsillo es sumamente asequible.

Pertenece a la genial saga de novelas del mundodisco. Eso ya es un punto. Básicamente se trata de que la Muerte está pensando en jubilarse y decide buscar un aprendiz. Lo encuentra, y en su primera noche de trabajo solo... se enamora de una princesa a la que tiene que matar. A partir de aquí, un descojone. La chica es preciosa, él es ortopédico. La Realidad decide que Keli está muerta, y claro, a la gente le cuesta un poco asumir que una tía que está muerta, no lo está, solo por el mero hecho de que ande y camine. Nimiedades.

"El propietario (...) y dirigiéndose a Mort con el mismo tono de voz que utilizaron para preguntarle a san Jorge <<¿Que has matado un qué?>>, inquirió..."

"Siempre y cuando no pesara nada, Terpsic Mims era uno de los pescadores más felices del Disco, puesto que el río estaba a 7km de su casa, y por lo tanto, a 7 km de la señora Glwadis Mims."

Eso sí, el dibujante me horroriza.

Clasificación: Para este tipo de libros aprendí a leer.

El Prefecto, de Alastair Reynolds

Alastair Reynolds ha sido un descubrimiento para mí. Es común que los autores de ciencia ficción tengan una base sólida en alguno de los aspectos de su obra. Reynolds, dados sus estudios como físico y su trabajo para la Agencia Espacial Europea, podría ser una de esas personas que ahondan en la descripción de la física y la tecnología de manera contundente para dar sentido a su universo. La sorpresa es que no sólo eso es cierto. Sus personajes son detallados, complejos. Las relaciones de los mismos le acercan a esos otros autores que sin una puesta en escena de maravillas espaciales, te mantienen atento a la historia. Para mi eso es lo que al final siempre importa.

El Prefecto está ubicado dentro del universo de “Espacio Revelación”. La cronología de dichos libros es irregular. Mi cabreo al enterarme de que este era el quinto de la saga se vio apaciguado al descubrir que realmente el orden importaba nada. De hecho, ahora leo el primero que escribió y temporalmente es muy posterior. Esto ha de darnos la idea de lo que quiero decir: en ningún momento he sentido que me faltase información..

Tom Dreyfus es uno de los protagonistas del libro, Jane Aumonier es otra. Ambos son prefectos. Los encargados de controlar la igualdad en un sistema de votaciones en Anillo Brillante.
Anillo Brillante es un conjunto de diez mil hábitats con sistemas gubernamentales tan dispares como dictaduras voluntarias, gente conectada a la Abstracción de continuo (una especie de red), mundos en los que sus habitantes son modificados para parecer criaturas de fantasía, lugares en los que la vida vale nada y esta se puede apostar. Todo es válido mientras exista suficiente masa humana para fundar un hábitat bajo las condiciones que se deseen, y siempre se respete el derecho a votar de cada una de esas personas.
Panoplia vigila que se cumpla la ley. Pero la destrucción de un hábitat de novecientas personas convierte una investigación sencilla en un asunto turbio en el que las respuestas no parecen encajar con los detalles de lo que allí se observa. Todo conduce a un complejo plan cuyo comienzo tuvo lugar hace más de veinte años y que afecta a la estructura misma del Anillo Brillante, de su policía, y de la independencia de cada uno de los habitantes de este mundo.

Absolutamente recomendable.

Tokio Blues, Haruki Murakami

Que los gafapastas se hayan "adueñado" de este autor, es tan desquiciante como que el padel se considerara de pijos sólo porque Aznar lo practicara.
Murakami es, como poco, uno de los escritorios contemporáneos que mejor sabe crear personajes inolvidables, a base de otorgarles frases geniales en sus diálogos, cavilaciones increíblemente bien reflexionadas y personalidades creíbles y entrañables.

Tokio Blues fue el primero que me leí y no pude dejar de anotar en una libreta partes de los diálogos mantenidos entre sus protagonistas. La mayoría divertidos, díscolos... otros profundos y sabios.

Es de los pocos libros que me han dado ganas de releer cuando pase un tiempo, porque no sólo te atrapa la historia, sino sus personajes. Acabarlo es como una despedida prematura de alguien a quien te gustaría seguir conociendo.

La historia está contada en primera persona por un hombre que, al oír una canción de los Beatles por la megafonía de un avión, sufre un angustioso flashback al pasado, lo que le hace querer escribir el porqué de esa angustia. Básicamente una triste historia de amor y desamor, nada típica, nada empalagosa... marcada por dos chicas (sucede cuando el hombre tiene veinte años); la que ama y la que consigue crear una estrecha relación de amistad con él, ya de por sí bastante solitario. Dos chicas diametralmente opuestas, dos caracteres diferentes que marcan al chico que veinte años después se monta en aquel avión.

Muy recomendable.